Pastorale

Sonntag, dumpf im Dorf.

Auf der Schwelle putzt sich

die Katze, schwarz und weiß.

Von der Bundesstraße

rauscht der Verkehr, die Muschel

halte ich mir ans linke Ohr.

Am Nachmittag streift der

Regen die Fenster, die Augen

kommen nicht über den Hügel.

Aus den Sonntagen stammt der

Hunger, geht durch jeden Schlaf.

Später wird Heimat daraus.